Octavio Paz Lozano.
(México D.F., 31 de marzo de 1914 - Coyoacán, México, 19 de abril de 1998).
Poeta y ensayista mexicano. Premio Nobel de Literatura en 1990.
A los diecisiete
años publica sus primeros poemas en la revista Barandal (1931). Posteriormente
dirige las revistas Taller (1939) e Hijo pródigo (1943). En un viaje a España
contacta con intelectuales de la república española y con Pablo Neruda,
contactos que le influencian fuertemente en su poética.
Después de publicar
Luna Silvestre (1933) y el poemario dedicado a la guerra civil española ¡No
pasarán! (1936), edita Raíz del hombre (1937), Bajo tu clara sombra (1937),
Entre la piedra y la flor (1941) y A la orilla del mundo (1942).
En 1944, con una
beca Guggenheim, pasa un año en Estados Unidos. En 1945 entra en el Servicio
Exterior Mexicano y es enviado a París. Durante este periodo se aleja del
marxismo al entrar en contacto con los poetas surrealistas y otros
intelectuales europeos e hipanoamericanos.
Llegando a la
década de 1950 publica cuatro libros fundamentales: Libertad bajo palabra
(1949), El laberinto de la soledad (1950), retrato de la sociedad mexicana,
¿Águila o sol? (1951), libro de prosa de influencia surrealista, y El arco y la
lira (1956).
Su obra, extensa y
variada, se completa con numerosos poemarios y libros ensayísticos, entre los
cuales cabe citar Cuadrivio (1965), Ladera este (1968), Toponemas (1969),
Discos visuales (1969), El signo y el
garabato (1973), Mono gramático (1974), Pasado en claro (1975), Sombras de
obras (1983) y La llama doble (1993).
En 1981 es
galardonado con el Premio Cervantes. En 1999 aparecen, póstumamente, Figuras y
figuraciones y Memorias y palabras, epistolario entre Octavio Paz y Pere
Gimferrer entre los años 1966 y 1997.
Dos cuerpos
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.
Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.
Un pajaro
Un silencio de aire, luz y cielo.
En el silencio transparente
el día reposaba:
la transparencia del espacio
era la transparencia del silencio.
La inmóvil luz del cielo sosegaba
el crecimiento de las yerbas.
Los bichos de la tierra, entre las piedras,
bajo la luz idéntica, eran piedras.
El tiempo en el minuto se saciaba.
En la quietud absorta
se consumaba el mediodía.
Y un pájaro cantó, delgada flecha.
Pecho de plata herido vibró el cielo,
se movieron las hojas,
las yerbas despertaron...
Y sentí que la muerte era una flecha
que no se sabe quién dispara
y en un abrir los ojos nos morimos.
La poesía
¿Por qué tocas mi pecho nuevamente?
Llegas, silenciosa, secreta, armada,
tal los guerreros a una ciudad dormida;
quemas mi lengua con tus labios, pulpo,
y despiertas los furores, los goces,
y esta angustia sin fin
que enciende lo que toca
y engendra en cada cosa
una avidez sombría.
El mundo cede y se desploma
como metal al fuego.
Entre mis ruinas me levanto,
solo, desnudo, despojado,
sobre la roca inmensa del silencio,
como un solitario combatiente
contra invisibles huestes.
Verdad abrasadora,
¿a qué me empujas?
No quiero tu verdad,
tu insensata pregunta.
¿A qué esta lucha estéril?
No es el hombre criatura capaz de contenerte,
avidez que sólo en la sed se sacia,
llama que todos los labios consume,
espíritu que no vive en ninguna forma
mas hace arder todas las formas
con un secreto fuego indestructible.
Pero insistes, lágrima escarnecida,
y alzas en mí tu imperio desolado.
Subes desde lo más hondo de mí,
desde el centro innombrable de mi ser,
ejército, marea.
Creces, tu sed me ahoga,
expulsando, tiránica,
aquello que no cede
a tu espada frenética.
Ya sólo tú me habitas,
tú, sin nombre, furiosa sustancia,
avidez subterránea, delirante.
Golpean mi pecho tus fantasmas,
despiertas a mi tacto,
hielas mi frente
y haces proféticos mis ojos.
Percibo el mundo y te toco,
sustancia intocable,
unidad de mi alma y de mi cuerpo,
y contemplo el combate que combato
y mis bodas de tierra.
Nublan mis ojos imágenes opuestas,
y a las mismas imágenes
otras, más profundas, las niegan,
ardiente balbuceo,
aguas que anega un agua más oculta y densa.
En su húmeda tiniebla vida y muerte,
quietud y movimiento, son lo mismo.
Insiste, vencedora,
porque tan sólo existo porque existes,
y mi boca y mi lengua se formaron
para decir tan sólo tu existencia
y tus secretas sílabas, palabra
impalpable y despótica,
sustancia de mi alma.
Eres tan sólo un sueño,
pero en ti sueña el mundo
y su mudez habla con tus palabras.
Rozo al tocar tu pecho
la eléctrica frontera de la vida,
la tiniebla de sangre
donde pacta la boca cruel y enamorada,
ávida aún de destruir lo que ama
y revivir lo que destruye,
con el mundo, impasible
y siempre idéntico a sí mismo,
porque no se detiene en ninguna forma
ni se demora sobre lo que engendra.
Llévame, solitaria,
llévame entre los sueños,
llévame, madre mía,
despiértame del todo,
hazme soñar tu sueño,
unta mis ojos con aceite,
para que al conocerte me conozca.
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